Textes

Mieczysław bat des paupières, il voit tout en bleu-vert comme s’il s’était trouvé brusquement sous l’eau, ce qui lui est arrivé enfant, lorsque la glace s’est brisée sous son poids et qu’il a failli se noyer dans l’étang. Le ciel est un élément stable et dur, très concret, si l’on bondit, on peut le heurter de la tête. Dans l’entremêlement des branches, des feuilles et des troncs, en clignant, les yeux de Mieczysław captent des formes qu’ils n’avaient pas remarquées plus tôt. Et pourtant, elles étaient toujours là ! Il voit maintenant des corps frêles d’êtres sveltes, un peu humains, un peu animaux, et ce qu’il prenait pour un tas de feuilles est également une forme, un visage couleur bronze au maillage veineux similaire aux nervures d’une feuille, qui se tourne vers lui. Les yeux sont sombres, mais l’instant d’après ils deviennent deux glands de chêne et il n’y a plus de visage. Oh ! mais attendez. Maintenant ce visage part ailleurs.
Nous sommes ici légèrement changées, mais semblables à ce que nous étions, chaleureuses mais froides, aveugles mais en train de regarder. Nous sommes ici, là se trouvent nos bras de branches vermoulues, nos ventres, nos mamelles en vesses-de-loup, notre giron qui devient renardière au plus profond de la terre pour dorloter la portée de renardeaux. Tu nous vois enfin, Mieczysław Wojnicz, courageux ingénieur venu des steppes plates sans forêts ? Nous, vois-tu, être frêle qui te soucies de sécher des feuilles pour les coller dans un herbier et les sauver de la décomposition et de la mort ?

Et donc pendant qu’ils étaient là, ces crevards, à courir après la gisquette, à la harceler, à lui crier des cochonneries, je me suis dit que si je les défonçais tous, ces cons de latinos, je pourrais changer de vie. Après tout, je suis né-mort et franchement j’ai peur de rien. […] La gisquette, elle disait pas un mot, elle guettait l’arrivée du bus au bout de la rue, comme ça, toute mal à l’aise, et encore plus quand ce fils de pute lui a palpé le cul avec ses doigts mycosiques. J’ai tout de suite lâché mon poste au bookstore où je travaille, ça vibrait autour de moi, et j’ai foncé lui coller mon poing dans la gueule.

Khamissa éclata de rire :
– C’est comme pour la radio. T’as bu pendant cinq mois : aragi, marissa, assaleyya, kanimoro, baganiyya, tout y est passé jusqu’à ce que tu sois repu, alors t’as repris la radio que t’avais laissée sans me donner un sou ; même la nana que tu voulais soi-disant épouser, tu l’as bien roulée. Chérie par-ci, chérie par là, mais dès que la saison du kadib a commencé, quand on se met à préparer la terre, tu t’es envolé, et maintenant que la saison sèche est terminée te voilà de nouveau sans travail.
– La fille, je vais l’épouser maintenant, mama. Va voir où est le marabout Ali Wad al-Zaghrad, qu’il nous marie sur-le-champ.
Elle reprit d’une voix forte et sévère :
– Balivernes, fils de pute !
– Je le jure par mon grand-père Barambajil, je te le jure mama, je mens pas, vraiment, sur la tête de mon père même, c’est vrai quoi.
C’est alors qu’intervient une voix fluette, du fond de la maison de Khamissa.
– Maman, j’en veux pas de lui. J’en veux pas, mais alors vraiment pas. Maman, le Jangojoray, il est sage à la saison sèche, et fou à la saison des pluies.
Abderamane se mit à rire, apparemment satisfait :
– Eh Kaltouma, surveille ta langue, une fois qu’on sera mariés tu verras bien ce que c’est la politesse.

Hum, hum. ’Sieu oui. Elles savent que je suis l’un des leurs. La première que j’ai vue et que j’ai pas tuée, ça a été Maria-Maria. J’ai dormi dans la forêt, près d’ici, à côté d’un p’tit feu que j’ai fait. Au p’tit matin, je dormais. Elle est venue. Elle m’a réveillé, elle me flairait. J’ai vu ces beaux yeux, un œil jaune, avec des tachettes noires qui boubouillonnaient bon, dans cette lumière… Alors j’ai fait semblant d’être mort, je pouvais rien faire. Elle m’a flairé, reniflé-flairé, une main en suspens, j’ai cru qu’elle cherchait mon cou. L’ouroucouera a piaulé, le crapaud était là, ’tait là, les bêtes de la forêt, et moi qui écoutait, tout ce temps… J’ai pas bougé. C’était un endroit tout doux agréable, moi couché sur le romarin. Le feu s’était éteint, mais il y avait encore la chaleur des cendres. Elle s’est même frottée contre moi, elle me regardait. Ses yeux se rapprochaient l’un de l’autre, des yeux qui brillaient — goutte, goutte : un œil sauvage, pointu, fixe, elle vous le plante, elle veut sorceler : elle le détourne plus. Pendant un bon moment elle a rien fait non plus. Ensuite elle a posé sa grosse main sur ma poitrine, tout légèrement. J’ai pensé — maintenant j’étais mort : parce qu’elle a vu que mon cœur était là. Mais elle appuyait doucement, avec une seule main, pendant que l’autre me tapotait, en sossoque, elle voulait me réveiller. Eh, eh, j’ai compris… Une once qui était une once — que je lui plaisais, j’ai compris… J’ai ouvert les yeux, je l’ai regardée bien en face. J’ai dit tout bas : — « Hé, Maria-Maria… c’est pas sage, ça, Maria-Maria… » Eh, elle a ronronné en appréciation, et elle s’est encore frotté contre moi, mion-miaouan.

J’ai été soulagé de constater que je les connaissais tous les trois. C’étaient trois jeunes mecs de Brčko. Qu’un type soit de Brčko, on le comprend dès qu’on entend les palatales particulièrement mouillées, et le « ça gave ». Un authentique natif de Brčko est toujours de « Brtjko », et ce « ça gave », « t’es gavant », « c’est gavé » était leur juron – mot béquille qu’ils balançaient, ou plutôt « gavaient » à toutes les sauces possibles et imaginables, et il pouvait signifier ce que tu voulais.

(…)

Pilon, Péfli et Canné, des mecs d’une dizaine d’années de moins que moi, dont la guerre avait détruit l’enfance, mais pas les vies, à en juger par ce que je savais d’eux. Je les voyais en général au café « Jazzwa », dont Pilon était le propriétaire, et Péfli le serveur, ou sur la Save, car c’étaient des mordus de pêche à la ligne. De toute façon, il n’y avait pas grand-chose d’autre à faire à Brčko.

La cycliste
 
En bord de mer j’ai marché sur la piste
que parcourait tous les jours la cycliste
J’ai retrouvé les fruits de son panier
Le bracelet tombé de son poignet
J’ai retrouvé sa sonnette son châle
sa roue avant son guidon sa pédale
et aussi sa ceinture et une pierre
telle une larme on voyait au travers
J’ai ramassé son fourbi pêle-mêle
et me disais où est-elle où est-elle
Un autre jour je l’ai vue à vélo
qui passait sur la mer sans toucher l’eau
Puis à la nuit tombante au cimetière
j’ai vu au ciel s’allumer ses lumières

Quel mot commence par la lettre Б^[1] ?

Бог ! me suis-je écrié trop vite, c’était tellement facile. Bog : Dieu. Mais quelque chose clochait, l’institutrice frémit. Elle n’était plus aussi souriante. Elle est venue vers moi, comme si elle craignait que je ne dise autre chose. Où l’as-tu appris ce mot ? Ben au cimetière. C’est alors qu’une des filles des premiers rangs a dit : la Bulgarie, la Bulgarie, camarade. C’était la bonne réponse. Et l’institutrice s’est accrochée à cette paille, bravo, ma petite. Tandis que moi, je me sentais si seul avec mon Dieu. Curieux, il ne pouvait pas y avoir deux mots avec une même lettre, comme si le petit dos du Б était trop chétif pour supporter deux mots réellement aussi gigantesques.

C’est par Б que commence le mot България, Bulgarie. En Bulgarie, il n’y a pas de Bog, pas de Dieu ! Ce sont des histoires de grands-mères, martelait l’institutrice à chaque Б, plus tard, dans les classes supérieures, on va l’apprendre. C’est bien compris ?

[1] Deuxième lettre de l’alphabet cyrillique utilisé pour noter le bulgare, elle se prononce comme le B latin.

Welches Wort beginnt mit dem Buchstaben ?

Bog, das heißt Gott, rief ich überhastet, so eine einfache Frage. Aber irgend etwas stimmte nicht,  die Lehrerin schauderte, lächelte schon nicht mehr so wie vorher. Sie kam zu mir, als fürchtete sie,  ich könnte noch etwas sagen. Wo hast du dieses Wort gelernt? Na, auf dem Friedhof. Dann sagte einMädchen von den vorderen Bänken: Bulgarien, Bulgarien, Genossin. Das war die richtige Antwort.  Und die Lehrerin klammerte sich an diesen Strohhalm, bravo, mein Mädchen. Ich fühlte mich so  verlassen mit meinem Gott. Seltsam, dass es nicht zwei Wörter mit ein und demselben Buchstaben geben konnte, als wären die kleinen Höcker des B viel zu schwächlich, um zwei solch wirklich  gigantische Wörter zu tragen. Mit B beginnt das Wort Bulgarien. In Bulgarien gibt es keinen Bog, es gibt keinen Gott! Das ist  Altweibergewäsch, wobei die Lehrerin jedes B mit Nachdruck aussprach, wir werden das später in  den höheren Klassen lernen. Haben wir uns verstanden?

Un porté improvisé réussi est ce qui ressemble le plus à un baisé volé. Un baisé volé désiré. On peut dire porté ou voltige. En cours, on dit plutôt porté : faire un porté. Si on parle en général, on dit voltige : faire de la voltige. Certains professeurs disent une passe : on va faire des passes, quelle bonne passe, attention cette passe n’est pas évidente. Cette dernière dénomination me semble la plus adéquate en raison de sa connotation sexuelle car, de fait, les portés sont des baisers plus ou moins longs, plus ou moins savoureux, avec ou sans dents qui s’entrechoquent, et personnellement j’aimerais croire que les danseurs qui choisissent de dire des passes sont conscients du double sens et cherchent à inoculer de la lubricité chez leurs élèves ; toutefois, après quinze ans de danse, je vous assure que personne ne dit passe pour cette raison, mais simplement parce que porté ou voltige évoquent un ballet classique ringard. C’est triste à dire, mais la danse est une profession très conservatrice.